o tempo de vida de uma borboleta varia de duas semanas a três meses . ela nasce feia, minhoca desengonçada... se fecha num casulo apertado e sai de lá perfeitinha ...dá uma volta por ai, para em algumas flores ... e ai morre .
assim como nós, assim como os sonhos .
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Verdade seja dita, nascemos pequenos só no tamanho e não no modo de pensar . Existe muito espaço no cérebro a ser ocupado, muitas lacunas... perguntas a serem respondidas . Perguntas essas que trazem consigo a inocencia e a decencia de uma criança... ser novo nesse mundo estranho . E tentamos responder e ensinar gentileza e respeito, mesmo sabendo que raramente essas virtudes permanecerão intactas ... o casulo é frágil e o mundo lá fora pode ser cruel .Tentamos nos proteger mas a liberdade tem um preço caro ... e lá fora, tentando abrir as asas somos surpreendidos com ventos fortes, chuvas, caçadores de borboletas ...
Não é tão simples crescer . Menos simples ainda sobreviver sem deixar de ser exatamente o que somos, ou fomos, ninguém sabe mais ...
Eu vejo confusão por trás dos erros, ciclo que não recicla e inclui no futuro as partes podres do passado .
Repetições de uma música ruim . Ninguém mais canta ...
São apenas eco . Barulho ilusório e retardatário que inutilmente tentamos evitar, resultado do que escondemos, do que não queremos, do que fingimos não ter, do que fugimos com todas as forças ... o medo .
E assim sofremos hoje e amanhã ... deixando morrer por dentro cada pedaço de sonho, cada pedaço de encanto, cada pedaço de nós . Não sei se duas semanas ou três meses ... nossa vida não tem prazo de validade e nos confundimos ao pensar que existe amanhã pra consertar um olhar de desprezo, um abraço falso ou um sorriso oco de amor . Não existe borracha que apague uma dor . Não existe remédio que conserte o ontem . Não existe desculpa quando traimos nós mesmo com nossas palavras ... não dá pra sair pegando-as de volta .
O que eu quero dizer é que eu vejo uma tentativa desesperada de ser feliz, de achar todas as respostas ... em cada rosto, em cada corpo, em cada voz , cada célula resolveu esquecer das ferramentas básicas e decidiu partir pro ataque, numa competição louca e fora da lei, passando por cima de tudo e todos atrás do premio final . Não quero te desapontar, mas não existe prêmio final .Na sua ultima respiração, que não sabemos se será agora, amanhã ou daqui 30 ou 40 anos ... a sua vida, quero dizer, o que você terá serão apenas lembranças . Dias vividos, amizades conquistadas, beijos com sabor de morango, viagens e também as despedidas . Ali, e só ali, lhe ocorrerá a idéia de que a vida não é nada além das decisões que valeram a pena . Você não possui nada, nada lhe possui ... e você só será eterno se alguém resolver te guardar do lado de dentro .
Pois então, mereça .
